TRISTE

Dal balcone si vedeva tutta la valle
nel bel viale bianco di sole
tra filari di palme che ondeggiavano
appena, ella, passeggiava, sola
e pareva che il passo le pesasse
più di un masso.
Nel viso due lacrimoni
nel petto il tormento
quello che turba l’anima
incurante della ragione
scatena la passione,
vince la morte.
Triste, era, il suo pianto,
malata d’amore.
Triste era, non riuscire a vederle
conciliare il cuore.
Anna Lupo

rubrica a cura di Dina La Greca